Com felicidade viveu a humanidade tempo suficiente para ver o rock and roll, defunto em quase todas as sedes e assassinado por homens de barba rija, ganhar nova vida nas mãos das mulheres. Courtney Barnett, australiana de 31 anos, deixou a sua marca num festival onde a velha - e, tantas vezes, obsoleta - arte elétrica se desvanece.

De guitarra(s) elétrica(s) a tiracolo, na companhia de uma banda preparada para o ofício, serviu à multidão um rock bem disposto, recheado de riffs soalheiros - umas vezes mais musculados, outras mais torneados -, solos sorridentes e, acima de tudo isto, histórias que nenhum homem seria, hoje, capaz de contar.

As comparações com Kurt Vile são fáceis: mas Courtney Bartnett é melhor; tem solos com a medida certa, uma energia muito mais viva, menos soporífera, mais ligada à realidade - uma realidade que versa, com humor e ironia por vezes autodepreciativa, como quem voa, trocista, sobre a contrariedade.

É rock de cabelo comprido, obviamente encapsulando pistas abertas naqueles anos 90 indie que reverenciavam - de esguelha - os 70s dos clubes rock americanos. Por cima de uma aparente mesmidade, brotam canções borbulhantes como 'Avant Gardener', 'City Looks Pretty' ou 'Elevator Operator'. O concerto termina com fervor e o público completamente na mão, aos saltos, como se estivesse a ver os Nirvana em 1992. No último concerto antes da partida para uma digressão americana, Barnett despede-se com o seu charme casual, desprendido, nada maneirista: "dêem notícias, mandem cartas". Era o que deveríamos fazer amanhã.